Полевая

Другого места нет вам, что ли?
Как осень, так – в лесу, в саду...
А если осень в чистом поле?
Не у поэтов на виду?..

Тихонько ходит холод синий,
Сгоняя к дымному огню
Кусты ободранной полыни,
Дикообразную стерню...

Лишь ветер-вестник снежной бури
Не сушит слезы у костра...
Вот где простор недоброй дури.
Вот где тоска – острым остра...