Уютный свет в чужом окне из мёрзлых кружев – ложь, вьюгой свитая в угрюмом декабре, когда Вселенная издохла на дворе и льдом космическим смердит в дворовой луже. Молчанье – на сто верст. Душа мертва от стужи и в песню спазм впился – попробуй-ка согрей убийцу жертва! – Нет? – Так сам сдыхай скорей! О соловей, кому ты нынче нужен… И вот уж хрип стекает пеной с губ, деревенеет голос, зол и груб, и ветер жжёт в глазах бушующие слезы, – но побирушка тускло смотрит вслед и верит, теребя свой тощий хлеб: весна придет, коль соловей хрипит в морозы.
|