Весна во льду; и снег, и дождь; и сон кленовый стынет в почках… Чего там ждать, когда не ждёшь, что рассветёт!
Такою ночью бредёшь от двери до окна – тень времени, скелет от тени! – и шорохов глухих стена – лет, прожитых тобой, мгновенья. Когда-то каждое из них одним с тобой дышало ветром. Увы, спрессованные в дни, теперь они пропали где-то, и прошлого сухой песок гранитом взялся поседелым.
Что сделать ты хотел – не смог, что смог – не стоило и делать.
Да, вот она, смешная жизнь, – пустой вояж по бездорожью среди теней огромной лжи в погоне за ничтожной ложью.
И, значит, – от окна к двери и вновь к окну, забыв о лени, броди до чёрной той зари, пока весь мир не станет тенью. «Любовь», «порывы», «красота», «тоска», «вокзалы и причалы»! Сплюнь влево, досчитай до ста и начинай шагать сначала.
И лучше – никому не верь: тот не предаст, кто не обнимет. Знай: вот окно. А сзади – дверь. И семь шагов легли меж ними. И только это лишь твоё, хотя б на миг, хотя б отчасти…
Пирует в черепе зверьё, и, пенясь, кровь течёт из пасти.
Так где же выход? – Да нигде! Ведь сказано: оставь надежду. Шагай в угрюмой борозде, паши свою морскую бездну. И пусть душа родной страны сквозь тучи, тускло и устало, проглянет в зеркале луны, – не верь, что где-то солнце встало!
|