И завтрашний день в утробе дождей ноября,
и сумрачный лес, сокрытый от чуждого ока,
и всё, что когда-то творилось уже до меня,
покажется близко, хоть было бескрайне далёко.
Всё то, что, увы, не дадено мне раскусить,
и даже, подчас, что кажется мною раскрыто,
уйдёт в пустоту пустот, где сверхтонкая нить
свернётся в клубок клубков нескончаемых ниток.
Неужто конец бессмысленных тщетных надежд
и вместо воды в бокале не сладкая водка?
Возьмётся и мой, увы, запоздалый рубеж,
и нити конец найдёт чья-то стерва-иголка.
МБ
|
