- Я не хочу тебя, - сказала нежно ты, - не надо мне звонить и приносить цветы, нам не встречать рассвет в росе живых лугов, не нужно это всё, моя ушла любовь. Ты говорила так с улыбкой на устах, плескалась нежность озером в твоих больших глазах… Слова твои холодные страшней Гренландских льдов, их скальпелем ты резала ушедшую любовь. Про ненависть кипящую в душе сказала так, что не смогла сдержаться и прыснула в кулак. Но тут же брови выхмуря: - Я повторяю вновь, ты не помог с ремонтом мне – какая тут любовь? - Ты не купил мне туфли и шубу не купил, ты не звонил полгода, ты обо мне забыл. И весело пропела: - Моя остыла кровь, ни помощи, ни денег – какая тут любовь? Всё это с упоеньем ты вызвонила мне. Твой голос колокольчиком звенел, звенел, звенел… И уносился в небо, подобно журавлю, а я лишь слышал нежное – люблю, люблю… Люблю…
|