Средь изысканной чепухи,
Что ворваться в меня готова,
Будь то проза или стихи
Я ищу ключевое слово.
Смысл запутан и полосат,
Он то есть, то его не стало...
Прочитал, возвращаюсь назад,
Закрываю глаза устало…
И летят, и летят слова,
Сыплют вниз прошлогодним градом,
А упрямая голова
Не находит того, что надо.
Пусто, сыро, темно вокруг,
Одиноко и бестолково...
Нe хватает простого слова
Излечить смысловой недуг.
Но я знаю, готов тот шприц,
Что вонзится в меня мгновенно...
И вся прелесть чужих страниц
Закипит во мне внутривенно.
Забурлит золотым вином,
Опьянит пробежав по темени...
И опять за своим столом
Просижу, позабыв о времени...
(1985)
|
