Нам Вечность посылает ПИНГ,
И перепонки рвутся гонгом.
Но мы, используя топ-спин,
Ей возвращаем его ПОНГом.
Стремится в небо человек,
Стих дописав, поставив точку.
Зачем спешить? Не долог век.
Взлетим без бренной оболочки.
Не нам считать остаток лет.
Пусть далеко осталось детство.
Блюсти осенний пиетет,
Писать о возрасте – кокетство.
Да что тут, право, горевать –
Нам седина так «личит».
И коль поэтами нас кличут,
Мы продолжаем в них играть.
Пока поэзия влечет,
Давай не будем о финале.
Повременим, пусть подождет,
А то мы мистиками стали.
Мы превратили даже старость
Пусть в безобидную, но шалость.
И сколько Бог позволит жить,
Играть мы будем и шалить.
Вредны поэту тишь, покой.
Ведь жизнь нам нравится такая!
А слабость наша, Боже мой,
Совсем не возрастная.
|
