Посвящается Жанне Маровой, её маме,
и всем матерям, живущим
на том и на этом свете…
Мать лежит больная, молча умирая…у тебя – заботы... дел невпроворот… где ключи от рая? кучи попрошаек…толпы безработных – девяностый год! время смута-лихо, шалая шумиха…порча на народе с боговым венцом…ты садишься тихо, притулившись с краю, вглядываясь вроде б в мамино лицо…
а за ним - всё детство… от простуды средства: мёд, и нос закапать, и горячий чай…нет бы осмотреться, у тепла согреться, чтоб потом не плакать: - мама, выручай!.. кто из нас что ведал?! этот мир нам не дал, недодал чего-то - позже доберем... и почти что бредом кажется беседа с мамой отчего-то за одним столом…
но года проходят, и судьба выводит нас на злую осень, за которой – край… здесь - не хороводят, за руку не водят… вот когда мы просим: - Господи, подай! он даёт, как прежде, - в радостной надежде, с неземной любовью, а его следы - всё нечётче... реже…и глаза не режет свет у изголовья… и пусты ряды...
он даёт - нам мало! что бы ни попало… взяли - забываем, помня не о том... а глаза у мамы
нас ведут устало, всё напоминая про родимый дом... нам бы оглядеться! но...
как в далёком детстве, -
не спешим согреться,
не дойдём умами:
нет такого средства, -
от простуды сердца...
и не отвертеться
от тоски по маме…
11.10.2010 г.
http://www.proza.ru/2010/10/09/536
|
