Любимцы муз, счастливые поэты, Мы часто плачем где-то между строк И молим Бога, чтоб никто не смог Узнать хотя бы что-нибудь об этом.
Ведь если нам чего-то не хватает, То как же это мы подарим всем, В чем радость наших и чужих поэм? (Хотя чужих, пожалуй, не бывает).
А между тем и мы, представьте, тоже, Устав от боли собственных обид, Ночами плачем молча и навзрыд, Но лишь о том, о чем сказать не можем.
Так что с того: наивны эти слезы. Бумага стерпит (много ль в них греха). Они слабее крепкого стиха, Хотя, возможно, крепче слабой прозы.
|