Я сею камни мудрости моей На пахоте моей неприхотливой. Молчи, звонкоголосый соловей! Что проку в болтовне твоей счастливой?
Вкусив земли моей живую соль, Я не хочу отрады сладкой муки – Есть только боль и мудрость через боль: Потери, одиночества, разлуки.
А ты опять щебечешь про весну, Про теплый день и звонкие капели, Про радость, восхищенье, новизну, Которые давно мне надоели.
В них правды нет. Они всего лишь сон, Отрада тех, кто тянется к покою, Которым невдомек, что испокон Покой суть для отвергнутых весною.
Несчастные счастливцы светлых дней! Но мне до них отныне мало дела: Я сею камни мудрости моей На пашне скудной и осиротелой.
И знаю твердо: прорастут они, Заветной силой полнясь неизбежно, И се, среди бессмысленных равнин Воздвигнется мой Город белоснежный.
Пускай не мне в день жатвы суждено Увидеть плод трудов моих готовый, С упорством буйволиным все равно Ворочаю я плуг многопудовый
И мощь былинных пахарей в руках Я чую вместо робости недавней: Я сею на подзоле и песках Не озими, а яровые камни.
|