Ноябрь, седьмое. Скверная погода. Зашел сосед. Мы выпили по сто: - Переворот семнадцатого года. Что было бы, не будь... - Я знаю – что!
У ям расстрельных верность и крамола Не лягут в ряд от выстрелов в упор... Не влюбится на съезде комсомола В ударницу труда мой дед-рабкор.
Не прогреми в ту ночь сигнальный выстрел Над стылою октябрьскою Невой – И ей не быть! И не считать, кто выжил В кромешной невозможной мировой...
Не пишет писарь смертную записку, Рассвет над Бабьим Яром тих и чист... Не встретит в Праге юную связистку Мой папа - лейтенант-артиллерист.
Ни КГБ, ни Сталина, ни путча... И не случись в России та фигня, Жизнь на Земле, была б, конечно, лучше... Одно лишь плохо: не было б меня.
|