Вот если вру, чтоб мне сгореть на месте!
Семнадцать лет назад, купив кольцо невесте
(Объект, признаться, был не первый сорт,
Зато там вилла, яхта и при тесте
Шестерок разных два десятка морд),
Я к обратился к Богу: «Дело чести!
Я знаю: у тебя полно забот,
Но очень срочно нужно баксов двести
Знакомой девушке Марине на аборт.
Через неделю у меня зарплата.
Конечно, можно взять взаймы у брата,
Но там запой. Хоть вой над ним, хоть пой…
Такой порок! Какой от пьяни прок?
У папы пенсия, а лучший друг игрок,
И в банке нету блата..
Форс, так сказать, мажор - она не виновата.
А ждать нельзя. Ты сам придумал… Срок!»
Бог не помог. Бог возмутился сильно:
«Ох, парень, ты живешь не позитивно…
Ты переспал с супругой Каца в среду,
Вчера с размаху врезал в нос соседу,
За прошлый год не заплатил налог!
С обсценным словом твой последний блог!
Его читать мне, извини, противно!»
Сказал не вслух – сказал интуитивно :
Не станет же Господь, как говорится, Бог,
Тем более, что дело шло к обеду,
Вступать со мной – кто я, кто он! - в беседу
Или, сказать научно, в диалог.
Короче, аут, пятый угол, трафик…
Да, был соблазн, но я подумал – нафиг!
Маэстро Сатане моя душонка,
Как олигарху на обед тушенка.
Она ему от трепета до фибр,
Что гею в стриптиз-баре обнаженка
Или попса народу под верлибр.
Была бы, скажем, почка иль мошонка,
Для пересадки с этим - напряженка.
А что душа? Эфир. Шуршанье шелка…
Как папа говорит: не тот калибр.
Ну, в общем, быт: любовь-морковь-рутина
Не получилось - так не в петлю ж лезть?
Гуд бай, халява, разлюли-малина…
Привет, метро, родной завод,
По воскресеньям - огород,
И бутерброд из старых шпрот,
И в торте крем из маргарина…
Какая же на сей момент картина?
Как говорит мой старый папа: жесть!
Красавец-сын, метр восемьдесят шесть,
Шестнадцать лет, отличник и атлет,
И свет в окне – моя жена Марина…
И прочее - всего не перечесть.
Бог не помог, послал меня, кретина,
И этим спас любовь мою и честь.
Так, может, он на самом деле есть?
|
