Почему-то кажется мне, лично, (хоть не очень мыслями богат): Все сейчас отчаянно вторично, все напоминает суррогат. В мире, где все пестро мозаично, суть вещей по-прежнему одна: Мало что, товарищи, первично, всюду повторяемость видна.
Так же просит бабушка Ненила леса у бурмистра Власюка, Ибо все, что раньше в мире было, нынче повторяется слегка. Точно так же, весь в кровавой пене, потеряв давно разбитый щит, Бьется гладиатор на арене, а толпа ликует и рычит.
Точно так же в Дели и в Париже, как и много тысяч лет назад, Угодить старается и лижет, лижет подхалим господский зад. Как же это, братцы, прозаично, как, друзья, противно на душе Оттого, что все в миру вторично, ибо вырождается в клише!
Мысли повторяются фатально, жгут повтором старые слова… Ничего, - как это ни печально, нынче в мире не оригинально. На траве опять лежат дрова, Саша на шоссе сосала сушку, так же и сосет ее сейчас, С умных до сих пор «снимают стружку»; все-то повторяется у нас!
Карл у Клары прет, и прет кораллы; Кларе б молча вытерпеть – так нет, Тихо опустив свое забрало, у него тайком возьмет кларнет. Мочат до сих пор врагов в сортире с давних пор до Страшного Суда… Все вторично, братцы, в этом мире. Примиримся с этим, господа.
|