Cмесь окон августа, женщин и глупостей

Тополиное, как бы советское, проплывает над лавочкой небо.
Домино из хрущёвок и винное нечто в воздухе - тёплая смесь
окон, выкриков, гула троллейбусов... Это прошлое, кажется. Мне бы
не любить эту бедную девочку, ну а я трепещу ею весь.

Может, ночь, как тогда - папиросою, ветерком застонает алея,
ветки будут гудеть пылесосами, распеваться, баюкать детей?
Может, сбудется то мимолётное, что когда-то приснилось, робея?
Не случилось и спряталось, глупое... Нам пора: никаких новостей.