Осень к щеке прижимается рыжим лисом...

Осень к щеке прижимается рыжим лисом. Тихо скулящий август идет ва-банк. Хочешь – промозглый дождик, вино и листья… губы неловко вспомнят на вкус табак. Вид из окна нереален/до слез/растерян. Битый фужер? На счастье! Не собирай. Сор из избы – не страшно – изба не терем. Козырем крытый сегодня мещанский рай.
Ночь через час… я плутаю в шипящих гласных. Рвется струна гитары, напомнив нить. Я раздражаю истово не согласных с тем, что святым шампанским не осквернить Грааля чашу. Вино заедая хлебом, от сумасшествия выдан иммунитет. Осень сама послушно крадется в клетку… вечер немного вымучен и раздет. Я тебя не… пару дней. Почему-то плачешь... но как всегда оплатишь вчерашний счет. Я тебя не… Он искусно снимает платья, дышит мне в шею, целует мое плечо…
Утро врасплох застает виновато пьяных… От невозможности скрыться за семь морей. Ты меня любишь? Я знаю. Не надо явно.
Он засыпает, считая меня своей…