На скамейке в сквере старом, То ли трезвый, то ли пьяный Бард со старенькой гитарой Соль аккордов сыплет в раны.
Тянет скверно, голос грубый, Ритм теряет – безнадёжен – В крике гневно скалит зубы, Но бежит озноб по коже…
Больно. Страшно. Непонятно. Отчего? Ведь смысл – на тройку, И слова не очень внятны, И мотив не слишком бойкий.
Но бросаю мелочь в шляпу, Угощаю пивом тёмным, И опять на всю Анапу Он тоскует о духовном…
И взывает, и канючит, Хлещет бранью подзаборной – «Всё, что было, всё – до путча, Всё что есть – бардак и порно!»
Не согласен, но не спорю Сам из «бывших», с партбилетом… Пахнет солодом и морем, И советским винегретом.
|