Сижу за письменным столом,
На нем тетрадь, в ней пара строчек,
Вдали гремит ужасный гром,
А впереди еще пол ночи...
Пишу стихи. Зачем? Кому?
Да это в общем и не важно...
Вчера волчица на луну,
Так выла горестно, протяжно...
И этот жуткий, страшный вой
Вернул меня в тот день кошмарный,
Когда на крыльях я домой,
Летел, чтоб в руки взять гитару.
Сложить чтоб песню о любви,
И спеть ее любимой, нежной.
Из-за угла автомобиль
Летел... все было неизбежно...
Испуга нет... удар... и боль,
Потом три года по больницам,
В палате... Этот жуткий вой!
И темной ночью блеск зарницы...
Сегодня снова, как тогда,
Сижу на том же самом месте,
И с неба капает вода...
Я снова здесь, все в том же кресле...
И на столе таблеток горсть,
Стакан воды, тетрадь и ручка.
Стук в дверь. Кто этот поздний гость?
Кому там снова стало скучно?
Открыто! Кто там? Заходи!
Ну вот и ты... а я заждался...
Старуха Смерть, ты проходи.
Поставь косу. Располагайся.
И подожди минутки три,
Чем угостить? Быть может чаем?
Удивлена, что в двадцать три,
Тебя я с радостью встречаю?
Старуха, да. Бывает так...
Я счастлив был, любил и верил...
Да ладно... Это всё пустяк.
Ты проходи! Давай! Смелее!
Но подожди еще чуток,
Свой стих хотел бы я закончить...
Ну вот и все, теперь готов.
Мне будет больно? Ах, не очень?
Ну что ж, давай тогда, лишь свет,
Ты погаси потом в квартире...
Вот утро раннее, рассвет,
Без десяти минут четыре...
Постойте! Утро? Как же так?
А где старуха Смерть с косою?
И дверь закрыта, как же так?..
И где же я? И что со мною?
Так. Я пришел и сел за стол...
На нем распахнутая... книга?!
Вот это да! Ну я осёл!!!
Нет, не читайте на ночь книгу.
|
