Он умер тихо, безмятежно. И в головах его друзей Осталось только эпитафия Остался только мрачный день...
Его лицо забыли скоро, Его лицо хранит один портрет. Портрет на мраморе холодном И промежуток коротких лет...
Ведь было, было мало лет- Он прошагал короткую дорогу. А в двадцать пять какой же бред Уйти, покинуть этот свет?
А он считал иначе! Он верил до конца, Что жизнь дана достойным. Достойным- долгие года!
Он не считал себя достойным, И он не верил в чудеса... Он просто в кровь сбивал костяшки. И кровь была его слеза...
Он умер тихо, безмятежно В свои красивые года... А нам осталось эпитафия, Отрезок лет, где все ж мечта...
|