Он умер тихо, безмятежно.
И в головах его друзей
Осталось только эпитафия
Остался только мрачный день...
Его лицо забыли скоро,
Его лицо хранит один портрет.
Портрет на мраморе холодном
И промежуток коротких лет...
Ведь было, было мало лет-
Он прошагал короткую дорогу.
А в двадцать пять какой же бред
Уйти, покинуть этот свет?
А он считал иначе!
Он верил до конца,
Что жизнь дана достойным.
Достойным- долгие года!
Он не считал себя достойным,
И он не верил в чудеса...
Он просто в кровь сбивал костяшки.
И кровь была его слеза...
Он умер тихо, безмятежно
В свои красивые года...
А нам осталось эпитафия,
Отрезок лет, где все ж мечта...
|
