Жизнь – свободное время от смерти. Пронестись ли в едином броске, Повседневной отдать круговерти Иль скормить свою душу тоске?
Вот и день наконец этот чёрный. Что накоплено в сводах годов? Лес опавший стоит обречённо, И к разлуке, и к смерти готов.
Слёз уж нет, их проплакала осень, И глаза небосвода сухи. И, по правде сказать, так ли очень Вы нужны были, эти стихи?
Паутины холодной и склизкой Ариаднина тянется нить. Лист трепещет предсмертной запиской: «Улетаю... Прошу не винить».
Ночь напялит колпак свой дурашный, Затрезвонит луны бубенец... Вот и всё. Это вовсе не страшно. Просто смерть умерла наконец.
|