Я потерял звено, которое меня Соединяет с тем моим далеким предком, Который в стаде жил, не греясь у огня, Не на земле еще, а высоко на ветках,
Который отличался очень узким лбом, Который не ходил с другими на охоту. Чтоб отыскать его, листал я наш альбом И рылся много раз средь порыжелых фото.
Зря беспокоил я альбомный толстый лист, Нет новых никого средь близких, и случайных. Вот мой усатый дед. Вот прадед – кантонист. А дальше темнота, скрывающая тайну.
Никто не доказал, хоть трудятся давно, И Дарвин в том числе (и он не без изъяна), Что было вообще какое-то звено – Еще не человек, уже не обезьяна.
Насколько я любовь к фантазии сберег, Вообразить могу, хоть и не с прежним пылом: Тот предок был хвостат, ходил на четырех, Но был уже в очках и деятельным был он.
В отличье от меня, он не лежал пластом Часами на тахте в Соединенных Штатах. На пальму, что ли влезть и, зацепясь хвостом, Висеть вниз головой? Но нет его, хвоста-то.
|