Вот поэт, зовётся Цветик. Он напишет вам сонетик. Он не лабух, не лопух, Он поэтик Винни-Пух.
В голове его опилки, Рифмы копятся в затылке. Громоздясь на пьедестал, Он нас всех уже достал.
Графоманы, графоманы — Песни, повести, романы... В них вся совесть, ум и честь — Не издать и не прочесть.
Сколько их? Куда их гонят? Что в шкафу они хоронят? Кипы папок, ни рубля И отказов штабеля.
Заберётся на диванчик Наш болванчик-одуванчик И вершит души полёт. Ай да Цветик-виршеплёт!
С Музой заключая сделки На шумелки и пыхтелки, Он плодит их, как акын. Ай да Винни, сукин сын!
Это творчеством зовётся. Слово наше отзовётся. Бочку — даром что пусту — Слышно людям за версту.
Мопассаны, Г., Т. Манны Тоже были графоманы. Просто этим повезло. И опять судьбе назло
Он над опусом колдует... Бог иль сын его диктует. Так они вдвоём с Христом Лист марают за листом.
Если вирши не по вкусу — Все претензии — к Исусу. Это он надиктовал Сей продукции обвал.
Вы не смейтесь над поэтом. Он явился к вам с приветом. У него надменный вид. Будет Цветик знаменит.
Он не пашет и не строит, Он – звезда, он астероид, Залетевший издаля На планету к нам Земля.
Вот пройдёт лет двести-триста — Он тогда, как Монте-Кристо, Критиканам отомстит — Высоко наш Пух взлетит.
Будет он в обойме звёздной. Мы поймём, да будет поздно, Что такую-то строку Не найти во всём веку.
Графоманы, графоманы... Где же ваши эккерманы? Каждый сам себе божок. Пожалей его, дружок.
Цветик, Винни-Пух, Незнайка, — Своё имя выбирай-ка. Чем не звучный псевдоним? Кто скрывается под ним?
|