Не блоги горшки обжигают.
В экранах цветёт чепуха:
себя самого повстречаешь,
сбежишь от греха.
Как улица пахнет сиреной!
Когда, вне экранных страниц,
шагаешь в неё поколенно,
пошейно - и далее вниз.
И юзер, пустой как лунатик,
уходит, вне рук новостей.
Он смотрит на ворох галактик,
не ведая рецок гостей.
Дома шелестят голосами,
цветущими шторами над
течением с мелкими псами,
затоками местных ребят.
Пока ж между стен ресторана
гребёт он по мутной реке,
живёт без хозяина рана
экрана в немом уголке,
как будто и нет человека,
с его неумением жить -
и молится видеотека,
не в силах себя объяснить.
|
