Вина.

Автор:	Купидон
Жанр:	Лирика философская

Бутылку прячет виновато
Отец, сто грамм себе налив,
Ах папа, папа, я когда-то
К тебе был так несправедлив.
Попавших в руки алкоголя
Теперь невыносимо жаль,
Не остудит душевной боли
Москвы заснеженный февраль.
Крест, фотография, гробница
Отныне вечный твой приют,
Больной отец ночами снится,
А за стеною водку пьют.

Читатели (132)

Добавить отзыв

От Sir

ответить

Наверно, всё же неспроста,
Так водку хлещет вся страна, …
Что вдруг случилось у тебя,
Россия – родина моя?!
С уважением Sir

09/07/2010 10:49

От Купидон

ответить

Ужас, хотя, всегда пили.

09/07/2010 16:34

<< < 1 > >>