Уже не сиквелы, а в квадрИклы
Освещают с экранов столетье наше,
Наш общественный строй не понять Периклу,
Он настолько стабилен, что даже страшен.
Так легко скептицизм узнаваем в ритме,
А писать ни о чем превратилось в принцип.
У нас Шилов — художник, певица – Бритни,
Но все так же нюра грустит о принце.
Не хватает пищи и территорий,
И ничтожность рядом, с гореньем духа.
Все мы бродим между чужих историй,
Для своих — нигде не находим слуха.
Я пишу тебе, дорогой мой Бродский,
Почему бы и нет, раз никто не слышит
В Новополоцке или в Петрозаводске,
Ни в Москве, ни в Кинешме, ни в Париже
|
