Я мог бы писать...

Я мог бы писать
всё левой рукой,
но это мне - не с руки, -
а жить чтоб, когда
спиртное рекой,
на том берегу реки.

И петь бы над ней
пронзительно - и
о Правде, и Злой Судьбе...
И спирт преломлял
бы мысли мои
о Времени и себе.

То тучи плывут
на север, то лёд
на юге сковал моря...
Сегодня в тайге
упал вертолёт:
он это, наверно, зря.

Пусть спьяну река
не станет ручьём
и сорван к чертям понтон -
я знать не хочу
сейчас ни о чём
и будет чего потом.