Вьюга тихо играет на флейте,
Белым вихрем над башнями кружит.
Ах, мой Андерсен, лгать мне не смейте –
Есть ли что-то страшней этой стужи?
В час ночной, что по-зимнему долог,
Не согреться теплом от камина.
И, подхваченный ветром осколок,
Уже метит предательски, в спину.
Но не тело, а душу он ранит.
Порождение злобы и гнева,
Он несет на своих острых гранях
Ледяной поцелуй Королевы.
От него не спастись, не укрыться.
Скоро чувства все станут иными
И родные любимые лица
Будут мне безразлично-чужими.
Так и буду стоять у окна я,
Прислонившись к морозным узорам,
Отражением бледного Кая.
И с таким же безжизненным взором
Солнце утром встречать золотое,
Без надежды на скорое лето.
Только Герду ждать, право, не стоит,
Потому что ее просто нету.
|
