Дар поэта не чин, не условие, Не напутствие и не мольба. Если вырвалось, вдруг, первословие, Значит ждет непростая судьба.
Быть поэтом – нелегкое дело, Пусть мозолей и нет на руках, В омут строчек бросается смело, Зная правду о наших грехах.
Да, не всем быть прямыми и честными, Получив свыше призрачный грант. И не всем суждено стать известными, Не пропив в одночасье талант.
В небо черное смотрит внимательно И срываясь с насиженных мест, Каждой ночью возводит старательно На Голгофе свой собственный крест.
Оставляет старинного друга, Обронив, мимолетно «прости» Отправляясь по сотому кругу Свою тяжкую ношу нести.
Объясняет любое пророчество, Знает Бога и зверя число. Платит вечным своим одиночеством За губительное ремесло.
Да, пугает, порой, обывателя Неподкупною ясностью фраз. Слез своих не срывает старательно С воспаленных бессонницей глаз.
Не количеством взяв, не нахрапом, А из недр предрассветной тиши Отправляет слова по этапу Присной каторги русской души.
Отшлифованные откровения Засверкают в парадных стихах, Заставляя притихнуть сомнения В искалеченных черновиках.
Перед целой вселенной ответственен, Охраняя ее чистоту. Пусть бывает в печали замечен, Пусть смешон и неловок в быту.
Свое сердце терзает неистово, Между строк оставляя года, Открывая в прописанных истинах, То что время – всего лишь вода.
И уходит, привычно под праздники, Исполняя негласный обет, Оставаясь и сыном и пасынком Для бессмертия смертный поэт
7.06.2010
|