"Не клюёт" - я сказал сам себе, Забросив в бытие удочки. Цвет ещё редких тел бел, Пришедших поплавать с уточками.
Вообще-то ловлю я стихи, Порой отпуская их в рост, Оказавшись ещё глухим К тому, что ко мне Он принёс.
Но я знаю, что приносить Будет это снова, и снова До тех пор, пока не пронзит Ни меня, так кого-то другого.
Тайны сыпят одежки свои, Загрязняя, сметая, и множась. Расставляющим точки над и, Не хватает ни ручек, ни ножек.
Расширяясь в пространственный мрак, Всё летит от какого-то центра. Но и в этом что-то не так, Как в той песне в чувствах поэта.
|