Во тьме бормочет что-то душ дождя, всё льёт и льёт без пауз неизбывно, невнятно, но настойчиво, призывно, шипящим языком своим блудя. Так тянет в ночь под дождик побродить, подумать, подышать на сон грядущий, блажен поэт, ушедший в дождь, непьющий и некурящий, и не... Может быть, её блажить потянет в тот же час? Как Гелла с Маргаритой, обнажившись, по лужам побежим, стыда лишившись, ума лишившись, впав в шальной экстаз. Потоп с небес с нас смоет копоть ссор, отмочит все налипшие обиды, и мы, обнявшись, в первозданном виде, как в райский сад, войдём в мой чистый двор!..
Блажен поэт, ушедший в ночь мечтать. Я не блажен, мне в шесть утра вставать, горбом, как вол, кормёжку добывать.
25.05.08.
|