Время, время-Оно жестоко.
И не лечит оно, не целит.
Даже тайны свои неохотно,
Нам с тобою оно говорит.
Жил поэт в той далёкой России,
Где гулял краснорожий террор.
Где людей словно стебли косили.
Продвигая свой красный закон.
Восхвалял ты свою Россию,
Своей песнею удалой!
Только вороны всё кружили,
Над весёлой твоей головой!
Ты хотел донести до черни,
Что любовь в этом мире главней .
Но они были глухи и тленны .
Были заняты битвой своей!
А боролись они против веры,
Против бога и против царя .
И Россия была для них стервой ,
А увы не родная земля!
Но душа у тебя всё же пела,
Словно ангела дудка во тьме.
И растрачивал ты свои нервы,
На чужой и пропащей земле.
Говорил , что не верил ты в Бога ,
Хотя вера жила в тебе.
Ведь кривая дорога к Богу,
Уготовлена в каждой судьбе!
Мы к нему постепенно приходим,
Кто- то в радости, кто- то в беде.
Только каждый воскликнет о Боже!
Представая на смертном одре.
И тебя вот они погубили ,
Потому, что на них не похож,
В суициде тебя обвинили,
Что бы скрыть свою наглую ложь.
И не стало поэта России ,
Что Стихами её восхвалял,
Кудри русые больше не будут,
Развиваться на Русских полях!
Больше просто никто не скажет,
Как красива родная земля!
Хулиганом себя неотважет ,
Обозвать и корить почём зря!
Да не стало поэта в России,
Только книги остались его.
И любовь ,и печаль Отчизны ,
По безмерной утрате его.
Время, время оно жестоко,
И не лечит оно, не целит.
Даже тайны свои неохотно.
Нам с тобой оно говорит!
|
