Ладонь листа положи на свою ладонь, Похожесть линий на них, словно знак судьбы. Китайский фонарик клена... мокрый огонь... И над землей облаков беспросветный дым.
Еще зелена трава, но трубят отбой Седые гуси, своих собирая в клин... А нам с тобою, послушай, а нам с тобой Куда лететь от грядущих проклятых зим?
Собрать своих? Но прицельно который год (Уже в привычку потери вошло считать) В мое поколение время стреляет влет, Сшибая лучших, всегда умевших летать.
Пустеют небо мое и моя земля, Иных уж нет, ну, а те... далеко живут... Октябрьский дождик лениво кропит поля, Уносит ветер обрывки фраз и листву.
Ну, что же, маши рукой, провожая в синь Веселых птиц, оторвавшихся от земли, Читай судьбу на цветных ладонях осин, В конце концов... мы делали, что могли...
|