Под лестницей в чулан закрыта дверь, Но скрип её петель так сохранила память, Напоминая мне о драме все детали, Что дрожь бежит по телу и теперь….
Он приблудился к дому по весне – Ещё слепой, с дрожащим голоском комочек, В налипшей шелухе из тополиных почек, Белевший в темноте как первый снег.
Не знавший ласки, он пришёл к теплу Что сладким облаком струилось от порога.... Кто знал тогда, что в никуда его дорога Идёт по берегам меж грязных луж,
Что близкие мои жестоки так, Что выбросят его в чулан за мною следом, Что ночью станет он для местных крыс обедом, Что вместо жизни будет смерти мрак….
Я никогда ту дверь не отворю, В войну последнюю тот старый дом разрушен, Но липкий страх мне обволакивает душу, Когда я думаю о нём и говорю.
|