Я смотрю на огранку пространства,
в сотый раз мною узнанного,
в сотый раз с новых широт говорящего об одних и тех же
значениях,
с постоянством,
с укоризной,
с надеждой.
Как часто вещи приобретают смысл
далекий от своего первоначального замысла, воплощения,
очеловечиваются, начиняются атмосферой, дыханием жизни,
музыкой.
И как музыка рождается в переплетении нотных движений,
так в переплетении судеб рождается жизни мысль,
словно борьба с одиночеством в душном автобусе в час пик,
в больном столкновении случаев.
И в этих глазах, от пота и соли влажных,
в запеченных жалостью, рвущей за душу,
я не верю в бессмысленность боли,
в большинстве своем, в будущем, каждый,
получает, то, что заслуживает,
пусть и внешне обманчив собою.
В сочетанье бродячих тонов -
не иметь, то, что любишь, а любить, то, что имеешь –
видится наилучшим,
если вообще осмелишься
на любовь, на ненависть, на веру в ненависть и любовь.
|
