В последний раз травы вберут в себя ароматы лесного солнца. Еловый закат загорится колдовским светом - взвоют ветра. В лихом порыве разбегутся белые кони, встряхнут небо гривами. Придет старуха. Набьет широкие рукава спелой брусникой. Раскинув сухими листьями, наполнит «…» в пустых карманах. Где моя книга? – спросит она. Достанут с глубин земных змеи ее. Встряхнет с мокрых страниц желтую плесень. Прочтет в пустых строках ветер, И уснут твари лесные от ее голоса.
Но не спят змеи, выжидают. Унесут книгу - вновь стеречь им ее. Собирать бруснику под снегом. Из под корней солнце томить…
- Все в рыжем цвете одно – та старуха сказала. - И мыши и ели… А вам змеи шляпа моя – дожди ловить.
ХХХ
Пройдусь черной тенью пней да грибов, умоюсь черной росой. Прочь пойду.
Мне ль не знать где изба моя. В трубу влезу. Метлой огонь разведу, укроюсь в лед, Все ж теплей зимой бруснику считать.
03.11.09.
|