Утро раннее, залы пустеют, все расходятся, гаснет камин. Незаметно пока ещё тлеют искры те, что неведомы им.
Равнодушно–любезны улыбки, похвалы же, напротив, скупы. Здесь, на почве болотной и зыбкой, дни белёсы, а ночи слепы.
Бродит ветер в тумане молочном по просторам немых площадей. Всё здесь шатко, неверно, непрочно: рябь каналов, огни фонарей.
Всё бессмысленно – нету исхода, нет начала, как нет и конца. Впереди новый день и свобода, запах тленья в пустынных дворцах.
А за окнами тихо и плавно сыпал мелкий, назойливый снег. Это было как будто недавно – в тот далёкий, Серебряный век. 2010
|