“Рука твоя мертва – я такой же иногда”. Индейцы вокруг тебя бегают с томагавками и пляшут - ну как тебе, нравится пляска со смертью?
И кажется, что ты видишь сквозь солнце, но это не так – Это всего лишь старый маяк
А сегодня зима, скажи ей привет, ты сегодня одна… И упал белый пепел как белый снег, на волосы твои седые – а вдруг из-за этого ты его не заметил?
В глубине реки, ты плаваешь… Поэтому, не замечаешь чистого неба над тобой.
Может быть, снегом были мы все? И растаяли на костре желаний несбыточных.
Как же страшно летят руки с чёрными когтями длинными - нет преграды им.
Где же умереть под зловещую, снежную метель??? На дне реки? Нет. Отвечу всем!
|