Мой предок, грустя одиноко,
Устав от несбывшихся грёз,
Вырезывал письма глубоко
На трепетной коже берёз.
Для слова - ни цепи, ни клети,
В укор палачу и царю,
И я через ворох столетий
То слово в учебнике зрю.
Мы нынче набрались отваги,
Но пишем опять в закрома.
Тогда не хватало бумаги,
Теперь не хватает ума.
И пусть далеко до рассвета,
Но темень надежды полна:
Всемирная сеть Интернета
И наши хранит письмена.
И в будущем дева младая,
Готовя усердно зачёт,
С учебником новым страдая,
Послания наши прочтёт.
А впрочем, надежда слабеет,
Что будут учебник и вуз:
Кувалда в руках у Орфея,
Панель - обиталище муз.
Весельице селится в горе,
И зренью не зрится греха,
Когда на российском просторе
Стихает стихия стиха.
|
