Горят стихи, рождая кучку пепла,
Сгорают строки, строки нежных слов,
Горят мечты, горит душа поэта,
Сгорает жизнь, а в след за ней любовь.
Все, что хотел, не сбудется вовеки,
Мечты его, давно звучат как бред,
Он вспомнит о былом, закрыв больные веки,
Надежда умирает, а вместе с ней поэт.
Он думает о том, что прожил жизнь напрасно,
Что столько лет он зря, писал свои стихи,
Писал девчонке той, что Ангельски прекрасна,
Он жизнь перечеркнул движением руки.
Он так хотел всегда, всегда быть рядом с милой,
И, как дурак он жил, лишь жил её словами:
«Я буду лишь твоей, навек твоей любимой»,
Но клятвы все ее, лишь звон в пустом бокале.
Он так и не поверил, что нет любви на свете,
Что вся любовь проходит, как утренний рассвет,
Его последний крик: «В любовь, прошу вас верьте»,
Все в жизни погибает, погиб и наш поэт.
|
