В соответствии с волей и духом исторически сложных времён посещает меня снова муха, и под мухою я упоён.
В день белёсой зимы, в час вечерний, когда свет заслоняет простор, вспоминаю своё День Рожденье и смотрю на кривой косогор. Вижу даль я, луга наливные, вспоминаю недавний комфорт и прилавки бескрайне пустые, и несчастный до боли народ. Как же так? От чего ж, в самом деле, когда мучаясь вновь натощак вспоминаю о женском я теле и опять попадаю впросак? День Рожденье – никчёмнейший праздник, день разлуки себя от других. День несчастья, нахал и проказник, со слезами вечерен и тих. А ведь было же времечко, помню, на балах я тревожил мадам, и своею дрожащей ладонью я катился по чьим-то губам, затыкал чей-то возглас в сочельник, лез под юбки в глубины пучин. А теперь, пьяный, в свой день рожденье я остался на лавке один. Снег идёт, вьюжат стаи снежинок, разметает следы от машин, уносящих до Химок блондинок, а я пьяный в аллеях один. Колоброжу в ночи безучастный, позабытый, заброшенный в снег, друг собакам и тварям несчастным, одинокой судьбы человек.
В древних церквах гремят литургию и до первой звезды кто-то жрёт. В День Рожденье я пью за Россию и за наш обветшалый народ.
мб
|
