Поэт:
И подступающий к земле Армагедон –
Последнее кровавое ристалище,
Вернет когда-нибудь Гоморру и Содом,
В истории нескромное влагалище.
Дурак:
Поэтов в этом мире – пруд пруди,
И каждому не надо славы?
Кто ты такой? Нас не суди,
Уж лучше подавись какой- нибудь отравой.
Мы как-нибудь, без экивоков,
Родим и славу и пророков.
У нас все тихо и спокойно,
А ты при жизни стал покойник.
Нам про любовь писать приятно:
Терзая строчки так и сяк
-Но не всегда, и всем понятно...
-Пустое, замолчи, дурак.
Зато какие обороты,
И в каждом ценностей полно:
Любовь, романтика, вино,
И даже скушные заботы.
Поэтов ты, видать, не любишь?
Хотя словами ловко блУдишь...
-Иди блудИшь? Шагай тогда,
Покинь Парнас наш навсегда.
Нам без тебя так мило вместе,
Для славы вечной трудится поэт.
А ты катись к кривой невесте,
Иль к матери послать? -На сей раз, нет.
Я поплетусь туда, куда послали,
Все будет так, как вы хотите...
Иль хочите? Просили ж, замолчите,
Уж лучше пейте теплый Цинандали.
-Спаси вас Бог, что разрешили.
Не то уж думал, поспешили...
Без наказанья, просто так,
Отпущен, нА волю, дурак.
Или на вОлю?
Все, все, кричу, кричу от боли.
|
