Учитель мой, Благословенным Твоим заворожён стихом! Учусь, надеясь, что потом Мой станет, как и твой: нетленным.
Какая радость от стихов? Нет, не приносят облегченья Души прекрасные движенья И счастья – составленье слов.
Лишь только кончится строка, А на уме уже иное, И к новым поискам покоя Невольно тянется рука.
Безмолвный диалог с собою Не день – теперь уже века: Пока перо летит! Пока С листами разум ищет боя! Замкнётся круг. Пройдут года, Истлеют в прах произведенья: Венец творения – забвенье… Так было, будет так всегда. Но вдруг случайное движенье Снимает с полки ветхий труд - И расцвело стихотворенье: Слова волнуются, бегут – Как будто смысл им назначен Лишь для него - для одного, И, если тот, кто предназначен, Войдёт в гармонию его - То обоюдная удача! - Проникшись, человек грустит, Так, словно с ним от счастья плача, Душа поэта говорит.
И, дочитав стихи до точки, Читатель рад уже тому, Что он нашёл сегодня строчку Давно созвучную ему.
|