Не надо нас беречь. Нас, сумрачных поэтов. На кой мы вам сдались – пустые трепачи? Без нас спокойней жить и радостней на свете И будут дуть вовсю шальные трубачи.
Без нас так хорошо, обыденно и тихо. И ваши женщины - приличны без вина. И за столом ведут житейские беседы, И тают на глазах икра и ветчина.
От нас избавьтесь вы, пока еще не поздно. И, между прочим, ведь Дантес был не дурак. Поэтам просто нет на белом свете места. Пускай они умрут без лишних слов и драк.
Никто не позовет в неведомые дали, И не сбежит жена с заезжим рифмачом. А если уж сбежит, то только за деньгами, Но здесь поэзия, поверьте, ни при чем.
И так несправедливо, что все заслуги ваши, Вся власть, богатство, связи, отрада и любовь Забудутся, считай, лет, этак, через двадцать. А каждый вздох поэтов припомнят вновь и вновь.
|