Не молчи,говори и пиши, Всё равно этот век не для нас, Ведь поэты-осколки луны, Их находят потом не сейчас.
Лишь секунду он радует глаз, А потом затухает совсем, Вырывает слезинку из глаз, Их сотрут, а заменят их чем?
Не поймут почему быстро жил, Не поймут его до конца, Для кого он всё это творил, Для кого эта боль и тоска.
Для чего,для чего столько лет, Платит дань,перу и листам, Почему безутешен поэт, Почему присягнул он строкам.
Для других этот век,для других, И другие поэта поймут, И порадует горечью стих, Когда листья на гроб упадут.
|