Медным гривенником полетел солнца круг в осень, А судьба – не судьба в лихолетьях гадать глупо. С нас не взять ничего с отпылавших, чужих, поздних, Жизнь, увы, без прикрас, точно Баба Яга в ступе.
Нас хоронят уже, загоняют в абзац, в рамки, Сколько пафосных слов и затёртых до дыр судеб. Мы идём через строй, а глаза, как броня в танке, Ни друзей, ни врагов, лишь твои и мои судьи.
Сквозь забвение сны прошивают огнём память, Но кого нам жалеть, и на что уповать в прошлом? Колобродит душа, и себя и других ранит, Но не может принять и отречься, увы, тоже…
