Теплом дышала печь.Уютным
был свет вечерний над столом,
и разговор неспешным,будто
вселялась вечность в этот дом.
Казалось - родники и реки,
туманы росные,дожди,
чисты,прозрачны,и навеки,
и жизнь во благе впереди.
Казались – вечны запах леса
с его целебной добротой,
и листьев мглистая завеса,
и пни с пушистой берестой.
Как отлучение от бога –
хандра кромешная,и ночь,
и хлябь,и вязкая дорога –
не обойти,не превозмочь.
И эти сумерки рассвета
под шарканье на чердаке.
А за окном,во мглу одеты,
лука и пристань на луке.
Слипались веки,тяжелели.
По стеклам – дождь,по сердцу – нож.
В печи поленья догорели,
запорошились – не вернёшь...
Нет,никогда не быть мне в ссоре
с пространством этим – ни на миг.
Судьба – стихия в форс - мажоре,
лишь грёзы милосерден лик.
|
