Мне приснилось: отец уходил на войну, Чтобы сгинуть навек в безымянных болотах. В тех кругах, где начитанность ставят в вину За подобные сны распинают в воротах.
Там приветствуют сны с копошением вшей, (Иль копаньем в дерьме) – как предвестники денег, А наутро с такими руками – к душе, И рожденью детей, как обыденной теме.
Нас бросал нелетающий аист в окно, Находили в бочонках под кислой капустой. Убежать, не оставить бы адреса, но Взял в тиски этот мир, и уже не отпустит.
Мы орать научились и стильно молчать, Но осталась привычка, гвоздями прибита: Респектабельно вечер шампанским начав, Уходить по наклонной к портвейну и спирту.
А потом на разрыв заболит голова, И бессильно желаешь, чтоб рухнул Юпитер На подоночный мир, где не помнят родства И жалеют, что немцам не отдали Питер.
Но когда наступают сезоны охот, Мы под северным ветром сбиваемся в стаи, По привычке прицелясь на тусклый восход, Не сумев объяснить, отчего улетаем.
Развернемся и плавно уйдем на восток. Наши чувства судить никому не досужно. Заберите обратно бессмертие, Бог – Мы его заслужили – оно нам не нужно.
|