Вскрывая вены памяти осколком от бутылки и заливая язвочки шипящей газировкой, нанизываю кольца макетного Сатурна на шарик отупевшей головы; пока еще не вилы обеденные вилки, и вроде бы обломы в щадящей дозировке, конечно, не параша пока еще, а урна, но и от этой жизни впору взвыть.
А от причала вдруг отчалит чей-то плот, и на другом конце мечты уткнется в сушу, напротив разноцветного буйка; я мысли свои выставлю как лот и выйду покурить, проветрить душу, за пивом до ближайшего ларька.
А может быть меня и вовсе нет, есть только смог и дождик параллелит, да хруст подошв о вымокший асфальт по пеплу сигарет; а может быть и это только фальшь, и дряхлый плот давно застрял на мЕли...
|