Сколько еще осталось той золотой погоды, Звездных потоков, теплых пока ветров? Август на выдохе пахнет яблоками и медом, Дымом последнего шашлыка и последних костров.
Август на выдохе вдруг оглушает птицами: Может, пора лететь, а, может, просто базар... Через прогалины в небе осень золотолицая Астрам и гладиолусам заглядывает в глаза.
Пледы на гамаках потребностью, не излишеством, Чуть приглушенно звучат голоса людей. В шелесте тополей внезапно отчетливо слышится Тихий шелест грядущих больших дождей.
Как ни крути, хоть и зелено, да не молодо... Вечером думаешь: пора разводить огонь. С ветки зеленой, сияя червонным золотом, Листик березы слетает ко мне в ладонь.
|