Я рождён для войны безсрочной
В том краю, где кричат от муки,
Где пернатых умолкли трели,
А народ обращён в раба.
Наплевав на мой нрав порочный,
Меч и лиру вложив мне в руки,
Призвала меня в менестрели
Духозрительница Судьба.
Бог – опора мне и твердыня
Под стопою моей разутой,
Там, где Зло на тропинках узких
Попирает в грязи Добро.
Поэтическая гордыня,
Ненавистная столь кому-то,
К ликованью страдальцев русских
Мне отбросить не даст перо.
И пускай я бродяга нищий
И мой плащ в заплатах да в дырах,
И пускай меня кроет матом
И элита, и голытьба.
В чистом поле и воздух чище,
Меч булатный звенит, как лира.
ПОМИРАТЬ – ТАК ЛУЧШЕ СОЛДАТОМ,
УНИЧТОЖИВ В СЕБЕ РАБА.
|
