Благословенен этот мир: В полоске утра – призрак счастья. Я для тебя – поэт-кумир, Меня ты просишь дна и власти В безмерной тайной глубине Небесных призрачных просторов. И истина за все в вине Пикантно скроенных укоров Самой себе, самой себе… Ну что ты, милая, страдаешь, Клянешь, что сожжено в судьбе? Или, печальная, не знаешь: Мое все втуне о тебе. Ведь я душой из страшной сечи, Из битвы битв за небеса. Другим – давно погасли свечи. А мой огонь – твои глаза, Что душу гложут обжигая. И столько тайн в них, Cтолько света… Знаю: Я с ними словом сник. Да как же быть мне без тоски, Когда в одном с тобой я маюсь, И будто пулей сквозь виски, Пижонским безрассудством каюсь? Да как же быть мне без вина, Когда судьбу тобой лишь мерю, Когда за мной одна вина: В тебя без дна и верю, и не верю?
|